И так спишь все ночь - жизнь в своей летаргии, а потом просыпаешься и понимаешь, что кровать твоя все это время стояла на краю такой пропасти, что едва сумеешь дождаться стука камешка, который ненароком скатится в нее. И ясно вдруг ощущаешь, что променяла безысходность на необратимость, потому что уже никогда ничего не будет как раньше. И желания свои надо фильтровать, потому что не подписывалась я на такие чувства. Зачем мне? Я же не заточена. Не приспособлена - бесталанна - не умею.
Вру. Умею. Портить. Разрушать. Прогонять. Это вопрос времени.
Только что мне теперь делать с этой моей вечностью?