Однажды приходит время расставить всё по местам. Приходит и говорит с порога - мне надоело. Расставляй в этот раз всё сама. Запирает тебя в комнате с фантомами и уходит. В парк. В кафе. Выпить кофе и почитать Набокова. А ты остаёшься взаперти. В пространстве, населённом фантомами так плотно, что кажется, будто там нет ни одного окна. У тебя есть выбор. Выбор есть всегда, даже когда его будто бы и нет. Это такая же непреложная истина, как и та, что абсолютная истина - в полном своём отсутствии. Так вот, ты сидишь и думаешь, что лучше - перебирать чётки воспоминаний заново и заново, содрогаясь сладко от пары секундных видений или срезать, как надоевший локон, чтоб выйти из своей каморки и чувствовать, как приятно холодит ветер свободы твою бледную шею. Я всегда предпочитала остаться. К чёрту солнце, свежесть весны и вязкость мартовской грязи под ногами, когда фантомы так приятно кутают тебя в свои шелка иллюзий и нежно проводят длинными прозрачными по пальцами по груди, по бёдрам, касаются губ, шепчут пошлости на ухо...такой маленький грязный рай, не существующий также, как и прочие канонические привязки. (...)